у меня тут в связи с бурными событиями личной жизни некоторым образом случился двухгодичный простой в самосовершенствовании, выраженный в том, что количество потребляемых печатных страниц неумолимо тяготело к десятичной дроби с нулем в целой части, да и то лишь благодаря гарри нашему поттеру оставалось на плаву. в частности, я два года продираясь через совершенно малостраничную книжонку из истории тамплиеров, но так и не осилила, сославшись на всем и так известный аргумент (хотя в том же поттере этих самых букаф не в пример больше, а вот ведь)
за последние два месяца я решительно и беспощадно это дело наверстала, заглатывая с алчно дрожащими глазками по паре томов в день, не боясь умереть от переедания после долгой нехватки пищи.
но это я все к чему:
странное ощущение заползает в подсознание, господа: читаешь какого-нить почему-то пропущенного ранее и уж тем более за эти два года аксенова - и вдруг ощущаешь себя так, словно все дороги еще перед тобой, да еще и солнцем залиты, а ты не старая почти тридцатилетняя тйотко, а вот та двухгодичной давности двадцатичетырехлетняя девчонка, перед которой действительно еще все дороги и всякаятакаяфигня.
в общем, вовремя надо все делать, вот оно что.
но самое же удивительное другое: насколько значимым для меня всегда был и есть печатный текст, он же литература (во избежание недоумений разница сразу обозначена, да-да) и какое мощное воздействие он на меня оказывает, в частности в смысле жизненного стимула и проч. и проч., не говоря уже о профессоре снейпе))