к середине седьмого тома панкеевой меня накрыло ощущением "это неправда".
поясняю:
можно сколько угодно переезжать в приятные тебе квартиры в удобном и милом районе. редко видеться со старыми настоящими друзьями, усиленно общаясь с новыми. до умопомрачения можно, трихаха, создавать собственный театр.
только вот так спокойно, как описано, жить - при этом невозможно.
а иначе не любовь и была.
еще поясняю:
спокойно жить, забыв прошлое несколькилетнее прошлое, изредка о нем вспоминая и пристебываясь самостоятельно - можно.
но так вскидываться на каждое упоминание имени - и только!!! - нельзя. неувязочка-с.
увы.
апд:
дочитавши, разочаровалась окончательно.
поясню окончательно:
можно так спокойно взять - и заобщаться. только вот благоприобретенный за какие-то пару месяцев новый мужик, а также та манера общения, которую мы имеем - таки не чувства и были. и восьмому тому я уже не поверю.
наши бабы не умеют описывать настоящих наших мужиков))) хотя панкеева еще лучше многих - все же, шесть томов продержалась.
фсё.