Я растворилась, впечаталась, вклеив
взгляд в потолок удивленною кляксой.
Снова возможность прорыва пространства,
в силы свои на мгновенье поверив...
А на самом деле хочется сдохнуть.
Раствориться.
Исчезнуть.
Стать Алисой, в конце концов - уж слишком она была настоящая. Иногда кажется, что более настоящая, чем я сама.
Внешняя блестящая выдуманная жизнь - очень помогает самой в нее поверить. С детства играю в эту игру - достаточно успешно. Уже давно мастер. Профессионал.
Но иногда в Матрице кончается вазелин, Глубина отпускает и тогда в ушах звучит собственный голос, до неузнаваемости измененный пафосом: "Мне грустно и одиноко..."
Но все истории уже рассказаны, сны просмотрены (...ты меня просмотрел как нон-стоп, как кино во сне...), таблетки подъедены, марки наклеены - но отправлять письма некуда, а иной реакции на эти клейкие бумажки мой организм не предполагает.
Не нужна.
Смириться пора уже, дура.
А не утешать себя так хорошо придумываемыми (см.выше) иллюзиями.
Amen.