а помнишь - в прошлой жизни еще верилось и мечталось. еще не было столько злости, не так лавионообразно скапливалась усталость в уголках глаз. еще не было столько света и презрение обоюдное еще не затвердело, как хороший алмаз. еще была мечта и глупость, попеременно.
а теперь ты сидишь в своем логове, я - в своей уютной норе. ты якобы стильно хмуришься, надевая темные очки в январе, я в который раз обстригаю косы и саму себя нахожу заторможенной в янтаре, как ту ноябрьскую муху. я шепчу, ластясь и нежно склоняясь совсем не к твоему уху: ты знаешь, ведь наверное не за горами уже весна, потом просыпаюсь от случайного сна, в котором снова и снова прислушиваюсь к твоему стуку в давно закрытую дверь. и почему-то мне очень хочется снова попросить тебя: верь. в нашу встречу, в наше счастье и, главное, в нашу разлуку. как в очищающую муку и то, чего уже не изменить теперь.
и дать на прощанье руку.