...когда воротимся мы в Портленд....
Он все больше и больше становится чем-то совсем недосягаемо-размытым.
Морок.
Фата-Моргана.
Эльдорадо, недостижимое в своем ослепительно-золотом сиянии куполов.
В отраженном свете белых стен...
Я не видела его больше года - но помню каждый жест, каждый взмах руки, движение бровей, ломаную интонацию голоса, топящую в своем бархате и барственности.
Я даже смирилась с тем, что не увижу его больше никогда.
Но с этим образом, живущим внутри меня - пока не смогла.
И вряди ли когда-нибудь... это и есть надежда?...
- Ты был в Белом Городе, Агроном?
- Да, я бывал в Москве.
- Причем тут Москва, я про Гондурас!!!
(с)