14:55

...будущее не вернуть...
Густая тёмная ночь и тёплый ветер в окно,

И ты давно уже спишь, закрыв руками лицо -

Наверно, пряча в ладонях от меня свои сны,

Но я смотрю на тебя, и губы шепчут «прости».



Прости меня за цветы, которых я не дарил,

Прости меня за то, что я всю ночь не звонил.

Прости меня, что мечта так и останется мечтой.

Прости меня за то, что я остался с тобой.



Прости меня за пустоту моих глаз,

прости меня, как ты прощала не раз.

Прости меня, если можешь простить,

Прости меня за то, что я хотел с тобою быть.



Я столько раз уходил, чтобы вернуться опять

И ты прощала меня, будто привыкла терять.

Я столько раз говорил, что ты мне не нужна,

И ты не плакала даже, а просто долго ждала.



Я возвращался, чтоб увидеть красоту твоих глаз,

В безумном омуте которых, я тонул не раз.

И ты охотно отдавалась теплоте моих рук

И мы с тобой не замечали вечный времени стук.



Тебе снится вода, она бежит по рукам-

Мне не хочется верить, но это к слезам.

Ты не можешь проснуться, ты не скажешь мне «стой»

И я тихо уйду, но останусь с тобой.



Всему приходит конец, исчезают мечты,

И кто-то будет со мной, но это будешь не ты.

Всё будет только так как и должно было быть,

И я тебя прошу забыть и простить.


(с)

16:29

...будущее не вернуть...
папа поставил у зеркала в прихожей большую напольную вазу

можно играть в "Идиота"

02:18

...будущее не вернуть...
Пишу тебе за три родины,

Моё долгое путешествие.

Годы прожиты, люди пройдены,

И опять живу против шерсти я.



Пишу тебе за три посоха,

Моё главное приключение.

Я иду по дну, будто посуху,

А мир опять плывёт по течению.



Пишу тебе перво-наперво

О том, что уже потеряно.

Пишу о том бело-набело

И уже не стучу по дереву.



О том, что ещё не начато,

И неясно, когда аукнется,

Я пишу тебе черно-начерно -

Надежду цежу по унциям.



Пишу тебе за три космоса,

Моё тайное несогласие.

Я на суше черчу без компаса

И сверяю моря по классикам.



Я видел три вечных города,

И в каждом из них - по Цезарю,

Я писал о том за три голубя -

Голубей подстрелили цензоры.



Здесь зелено, да не молодо,

Время тянется, как процессия,

А я пишу тебе за три голода,

За семь холодов по Цельсию.



Пишу тебе за три выстрела,

Моё зыбкое перемирие.

В кобуре моей что-то вызрело,

Только я не пойму, что именно.



Но я вижу галеры с язвами,

И в тени иных, будто в нише я.

И глаза мои вроде ясные,

Но в мозгу царит чернокнижие.



Чудеса чересчур воинственны,

И в ходу по воде хождения.

Здесь на каждого по три истины,

И на всех одно заблуждение.



Пишу тебе неразборчиво -

И не кесарем, и не писарем.

Пою тебе мелким почерком,

Едким месивом, горьким бисером.



Пишу на деревню дедушке -

Забавляюсь свободой творчества.

За душою моей - безденежье

Да постылое богоборчество.



Я спиной к спине - тот же вроде бы,

А лицом к лицу - так вообще не я.

Я зову тебя за три родины,

Моё страшное возвращение...



Бумага моя кончается.

Продолжается расстояние.

Я пишу тебе паче чаянья

Из отчаянья - в покаяние.


(с)ЗЗ

@музыка: сабж

01:58

...будущее не вернуть...
...Я один. Все нынче в Скотланд-Ярде.

Жизнь прожить - не трубку покурить.


(с) Плотов. Холмс.



мы-то сегодня спокойно и концептуально смотрели в очередной раз "Каренина" в Ленсовете

а вот в "Приюте" было весело - им в антракте "Тетки" позвонили с сообщением, что в театре заложена взрывчатка

результат: сорок пять минут задержки спектакля, абсолютно измочаленные артисты, истерически-нервный смех зрителей на втором действии и вылаканный после спектакля коньяк главрежа

нам повезло - мы за рулем и не пьем, потому свалили малым составом сразу после

зато, по словами очевидцев, то есть Рониса, чувство единства с залом - просто удивительное, почти что до симфонии Шостаковича...

....но смотреть на него было просто страшно - такой усталости я давно не видела.

@музыка: Дорога мой дом и для любви это не место....

@настроение: .....усталость....

11:11

...будущее не вернуть...
на самом деле русский завтрак отличается от классического английского только количеством сьеденных тостов и яиц, да литрами выпитого кофе.

...будущее не вернуть...
КМПВ, праздношатающихся будем расстреливать

22:59

...будущее не вернуть...
кирпичный такой том: Ю.Мухин. Убийство Сталина и Берия.

И стилизованный чено-белый Хрущев на обложке с автоматом

ай, прелесть

...будущее не вернуть...
была, помнится, у Джанни Родари сказочка....

про старого мерзкого дядьку, который все не хотел умирать...

и кто-то сказал ему, что если будет хоть несколько человек, кто будет его помнить и повторять его имя - то он будет жить, потому что пока помнят и имя с минимум расположения повторяют - все будет...

...и мистический холодок по спине от осознания своего места в истории....



а в остальном....

Осталась одна Таня

дедушка на Кубе

Прощальным костром догорела.




@музыка: Окуджава. Посвящениу Моцарту.

@настроение: стеб, граничащий с.

23:24

...будущее не вернуть...
не дождетесь

14:44

...будущее не вернуть...
желание перемен в привычной кулинарии

и наличие пары мешков яблок

обернулось довольно удачным желе

16:39

...будущее не вернуть...
несколько дней это Богом спасаемое место меня в свои недра не пускало

френдленту читать не успеваю ваапще

00:51

...будущее не вернуть...
взрослые Мужчины так трогательны в своей Любви...)

11:37

...будущее не вернуть...
Шрамированье, знаешь, нынче в моде.

Ослабь шнуровку (пусть не по погоде)

И приоткрой корсет – из створок шёлка



Прольются листья; но прошит иголкой

На коже след, - и осенью сочится,

Шифоном жёлтым из груди струится,

К ногам ложится листопад души...



Ослабь шнуровку сердца (- подыши),

...И мысль, что от реальности отводит -

Шрамированье снова ...нынче ..в моде


(с)

...будущее не вернуть...
Одни называют ее чудачкой, и пальцем на лоб за спиною тайком,

Другие -принцессою и гордячкой, а третьи просто -"синим чулком".

Птицы - и те попарно летают, душа стремится к душе живой,

Ребята подруг из кино провожают, а эта одна убегает домой.

Зимы и весны цепочкой пестрой мчатся, бегут за звеном звено,

Подруги, порой невзрачные просто, смотришь -замуж вышли давно.

Вокруг твердят ей - "Пора решаться, мужчины не будут ждать, учти,

Недолго и в девках вот так остаться - дело-то близится к тридцати.

Неужто не нравится даже никто? "- посмотрит мечтательными глазами:

"Нравится, нравится, ну и что?" -и удивленно пожмет плечами.

Какой же любви она ждет, какой? Ей хочется крикнуть:"Любви-звездопада,

Огромной-огромной, большой-пребольшой, а если не так - никакой мне не надо!"


(с)

23:13

...будущее не вернуть...
Слушай, да ты совсем нервный стал! Тебе это... успокоиться надо. Может тебе съездить куда-нибудь?... В челюсть, например...

(с)

13:06

...будущее не вернуть...
...бывает говоришь себе как бы "Я не буду участвовать в этом спектакле, не буду...." А потом вдруг понимаешь, что ты уже в нем участвуешь и это просто текст у тебя такой: "не буду..."

(с)

23:54

...будущее не вернуть...
"Вишневый сад" Някрошюса.

простите, ни слов, ни эмоций - только слезы

20:15

...будущее не вернуть...
почему-то макароны с мидиями имеют вкус картошки с грибами

...будущее не вернуть...
записульки pro Турандот

на самом деле, про этот спектакль писать безумно сложно

почему? потому что спектакль этот - он как Шрек. Нет, не луковый - хотя глаза порой щипет - но слоеный. Эдакий луковый пирог - совсем как тот, что сегодня вынесли в конце аплодисментов, как традиционный дар БалтДома, только вот не капустный, а см.выше.

Всю многопластовость не охватишь, не расковыряешь все равно - но в ней тонешь, захлебываясь этими слоями и судорожно отплевываясь от луковых ошметок.

Во-первых, то неимоверное количество импровизации, которое вываливается на зрителя, зашкаливает настолько, что в какой-то момент ты уже начинаешь путаться, что же тут лишь хорошо продуманная за кулисами сцена, а что на самом деле рождено вот тут, только что, а ты сидел и присутствовал при этом чуде. Даже при повторном (...и далее) просмотре - понятно, что здесь было не так, это добавили-убавили, но вопрос, прблема означенная, недоумение это - остается.

Недоумение - штука странная, ибо неоднозначная. Оно может быть отрицательным, каковым чаще всего и бывает. Но вполне себе может явиться и положительным - вот как в данном случае. Слушаешь-слушаешь рассказ о самом человечном человеке, узнаешь-узнаешь эти родные каждому русскому сердцы строгие, но скромные черты, облаченные в костюм дзю-доиста, с летным шлемом и шахтерским фонариком впридачу, а исподволь закрадывается крамольная мыслишка. Нет, даже две мыслишки, раздирающие сознание верного сына своей страны: что а ну как насмешка - а при том ведь гордостю наполняешься и думаешь, как они это повернут так, чтобы так гордость и осталось, чтоб у всех, включая разные комитеты и заботящиеся о безопасности органы, не осталось сомнений в намерениях?! И счастливо узнаешь всенародного героя с чувством глубокого удовлетворения: "в костюме дзю-доиста он выходит на татами, враги, скрываясь, ломятся в сортиры, но там их мочит! В забой спускается с фонариком шахтерским, и в летнем шлеме бороздит просторы, и языком любым владеет полно, вот, например, немецким в совершенстве, когда в Германии работал под прикрытьем... да что там! Дочерей прекрасных вырастил, и каждому он друг: Арнольд Шварцнейгер!"

И, в то же время - под скоропись печатной машинки телеграфные фразу: 22 июня, ровно в четыре часа пятнадцать минут, без обьявления... Война. И - без сценических метаний, без трагедийных прикрас. Просто - она есть. Ведь повсюду несчастия преследуют его. Кого его? Да Калаф Тимурыча. (Потому что если Тимурыч - то Калаф.) Потому Война преследует его долго - до тех самых пор, как он не сталкивается с другой движущей силой - Любовью. И столкнувшись, понимает - Смерти или Турандот.

Что есть Турандот? Турындот-Тырундот... Фикция, миф, мечта, легенда? Смерть? Жизнь? Война? Любовь? А кто разберет - только решить для себя и остается, чтоб не запутаться вовсе, как в бескрайних просторах пустыни Гоби, до середеины которой редкий верблюд добегает. И как решишь - сразу станет ясно, что все, приплыли. Великая китайская стена. Смерти - или Турандот. Что жизнью я не дорожу - но жажду лишь минуты покоя перед тем, как вновь увижу этот милый и жестокий образ. В общем, она ждала его, пока не дождалась.

Калаф - герой совершенно не менее, а даже еще более фикционно-мифический. Отличник, блин, учебы. В принципе, это характеристика, да? А вот и нет: Калаф усиленно играет ту игру, которую навязывают ему настоящие главные герои всего происходящего - евнухи. Играет нелепого - но искреннего, в котором, впрочем, иногда прорывается нечто Такое, что сразу становится понятно, что до сердцевины той самой луковицы еще очень далеко и нифига ты ни разу не приблизился к разгадке того, что же представляет собой этот персонаж, что за игру ведет актер, и что вообще тут происходит, кстати. Вот что не Лановой - это точно. А остальное... А остальное, как известно - все приложится. Потому и млеют у него на плече все, кто попадает в радиус действия его нелепой искренности. Потому и понимают, что в груди моей он породил доныне мне неведомые чувства. Потому что ну очень, ну очень-очень хочется, на самом-то деле, вдруг ощутить рядом это вот превосходство, ага. Потому что - доныне неведомое. Не такое потому что. Не Лановой.

в общем, потому что слова кончились - только слюни и остались.



в изложении чуйствов и мыслёв обильно использованые завуалированные и неоткопирайтенные цитаты из спектакля

глубокое чувство благодарности самой себе, что я писала вступительную рецензию не глядя спектакля, перехлестывает через все мыслимые пределы, ибо в противном случае я не смогла бы написать ничего более внятного, чем представлено здесь, а четкость и ясность данного изложения мне вполне понятна


@музыка: народная песня евнухов

@настроение: турандоттырундот

20:57

...будущее не вернуть...
И мы так боялись сделать друг другу больно, что только этим и занимались...

(с)